¡¡¡Chanananán!!!

Segundo de Chomón os desea feliz año.

feliz borrachera.
:)

Del autobús urbano. Competencias

Ambas salimos al mismo tiempo del edificio. Era noche cerrada y el viento castigaba con inusual fuerza aquella parte de la ciudad. Aquella parte en la que no se veía ni un alma. Era menuda, rubia, con el pelo recogido en una coleta y una forma de vestir que no llamaba la atención por ningún lado. Yo me acerqué a mi coche, abriéndolo en la distancia, mientras miraba hacia dónde se dirigía para comprobar, como sospechaba, que se detenía en la parada del autobús. Estudié las posibilidades que tenía de preguntarle si quería que la llevara a algún sitio sin pensar que era un loca secuestrapostadolescentes. Decidí no abrir mi impertinente boca y maniobré para salir del aparcamiento, pero divisé en la oscuridad aquella naricilla roja del frío. Bajé la ventanilla del copiloto y le dije: "Hace mucho frío, ¿quieres que te lleve a algún sitio?" Ella se mostró dubitativa en la respuesta y luego consintió que la llevara hacia la parada de su segundo autobús. Se montó tras decir cuatro veces seguidas "Qué fuerte". Me presenté, se presentó; le dije por qué estaba en el edificio, ella hizo lo propio. Hablamos de Bolonia, de la Navidad, de lo fácil que es la vida con automóvil propio.

Cuando se acercaba el lugar donde se tendría que apear ya había decidido dejarla en el portal de su casa, después de especificarle que no suelo recoger a gente para hacerles de taxista con asiduidad. Faltaban tres calles para llegar a la suya y me confesó que ella no destacaba por nada, que lo único que la distinguía del resto era su absurda adoración por la literatura clásica. Creo que las pupilas se me dilataron al escuchar eso. Su novio creía que era una gilipollez, pero ella estaba orgullosa de haberse gastado su paga en comprarse "Orgullo y prejuicio". Cuando le recomendé a Capote ya había pulsado el botón de la luces de emergencia. Volvió a decir "Qué fuerte" otras cuatro veces antes de cerrar la puerta con la suavidad con que sólo lo haría una literata incomprendida. Espero volver a verla.

Charley Bowers - Wild Oysters (1941)

Feliz Vacación.

La sangre.

Crecida

Con la sangre hasta la cintura, algunas veces
con la sangre hasta el borde de la boca,
voy
avanzando
lentamente, con la sangre hasta el borde de los labios
algunas veces,
voy
avanzando sobre este viejo suelo, sobre
la tierra hundida en sangre,
voy
avanzando lentamente, hundiendo los brazos
en sangre,
algunas
veces tragando sangre,
voy sobre Europa
como en la proa de un barco desmantelado
que hace sangre,
voy
mirando, algunas veces,
al cielo
bajo,
que refleja
la luz de la sangre roja derramada,
avanzo
muy
penosamente, hundidos los brazos en espesa
sangre,
es
como una esperma roja represada,
mis pies
pisan sangre de hombres vivos
muertos,
cortados de repente, heridos súbitos,
niños
con el pequeño corazón volcado, voy
sumido en sangre
salida,
algunas veces
sube hasta los ojos y no me deja ver,
no
veo más que sangre,
siempre
sangre,
sobre Europa no hay más que
sangre.

Traigo una rosa en sangre entre las manos
ensangrentadas. Porque es que no hay más
que sangre,

y una horrorosa sed
dando gritos en medio de la sangre

Blas de Otero.

Val Del Omar - Aguaespejo granadino

"El que más da, más tiene"

SONIA BRIZ

"El más puro TECHNO palpita fuerte y sensible, es insobornable, valiente y único. El más puro TECHNO rechaza lo obsceno y detecta la perversión. El más puro TECHNO no finge el amor ni finge la libertad. TECHNO somos tu y yo"


Se fue Sonia Briz,
ilústrate los oídos:

http://www.rtve.es/mediateca/audios/20091211/aun-no-he-homenaje-a-sonia-briz-ii-13-diciembre-2009/647649.shtml

zSHARE - Especial SIGLO XXI - Dedicado a Sonia Briz _12.10.2009_.mp3


Especial SIGLO XXI - Dedicado a Sonia Briz _12.10.2009_.

Descanse en Paz, artista.
Dedicao' a Marisol.

Ay mamá que miedo me da*

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"¿Hasta el gorro del sistema de crisis recurrentes?, ¿de esta televisión-basura-marujeo que es la vergüenza del universo?!, ¿de todo??!! o ¿simplemente ganas de gritar?! Aquí tienes una bella ocasión de hacerlo:


El miércoles 16 de diciembre de 2009, a partir de las 22h18, desde tu casa o allí donde te encuentres en ese momento y en tu propia lengua, realiza la acción que te propone Howard Beale, el presentador del telediario de la cadena UBS, en este extracto de la película Network (1976).

A las 22h30 la moBicua habrá terminado."


y...¿qué es una moBicua? una moBida que puede ocurrir en cualquier sitio del planeta!

infórmate:
http://www.madridmobs.net/spip.php?article73

http://www.mucloveyou.org/spip.php?article686

Ohino*

Hoy no me he cambiado de bragas.
Lo hice esperando alguna queja tuya,
que no te cambiases de calzoncillos, por ejemplo.
A cambio me estás llamando desde una cabina
para decirme que ya no me quieres.

Veo que no nos obsesionan los mismos detalles.








* Del japonés «hoy no»

Alejandra Vanessa.

.drogas duras.

Cualquier mediodía de sol entraría con gusto a un universo amarillo de tal calibre.

La puta crisis.

"No pretendamos que las cosas cambien si siempre hacemos lo mismo.
La crisis es la mejor bendición que puede sucederle a personas y países porque la crisis trae progresos.
La creatividad nace de la angustia como el día nace de la noche oscura.
Es en la crisis que nace la inventiva, los descubrimientos y las grandes estrategias. Quien supera la crisis se supera a sí mismo sin quedar 'superado'.
Quien atribuye a la crisis sus fracasos y penurias violenta su propio talento y respeta más a los problemas que a las soluciones.
La verdadera crisis es la crisis de la incompetencia.
El inconveniente de las personas y los países es la pereza para encontrar las salidas y soluciones.
Sin crisis no hay desafíos, sin desafíos la vida es una rutina, una lenta agonía. Sin crisis no hay méritos.
Es en la crisis donde aflora lo mejor de cada uno, porque sin crisis todo viento es caricia.
Hablar de crisis es promoverla, y callar en la crisis es exaltar el conformismo.
En vez de esto trabajemos duro. Acabemos de una vez con la única crisis amenazadora que es la tragedia de no querer luchar por superarla."

Albert Einstein

Humo, esmaltes y otras historias

El cielo había estado nublado toda la mañana, pero quejarse de las pocas gotas de lluvia que caían en esa tierra era un sacrilegio que no aceptaba ni el más renegado de la ocupación de nuestros ancestros. Las baldosas estaban mal puestas, el tráfico mal organizado, pero después de meses sin beber agua del grifo por el evidente sabor a cieno que había dejado la sequía, todos aguantaban con alegría y un ligero resquicio de resignación odiosa que cualquier señora bajita les diera con una varilla del paraguas en la sien. Salió de su portal y el mecánico del taller de abajo le dijo un piropo. No le gustaba en absoluto, pero no sabía por qué le resultaba inevitable tener sueños eróticos con él en esos viente minutos de siesta que le sabían a gloria. Se subió al coche, esa tarde le tocaba el bueno, bajó la ventanilla para que el humo del cigarro que sostenía entre los labios se impregnara lo menos posible en los sillones. Cuando la llave tocó el contacto sonó la canción que su hermano había dejado a medias... "Hold on I´m comin". Se sonrió, le encantaba, y se miró en el espejo retrovisor, estaba guapa. El tratamiento de crecimiento de pestañas había funcionado y el dolor que sentía cuando se apretaba la cintura era una reminiscencia del vino que ayer se había tomado con sus amigas, esas pequeñas cosas que hacen que la vida valga la pena. Ninguna mamá en el Jeep de su marido se interpuso en su camino y, en el semáforo de la esquina de aquel colegio de monjas, salió el sol.
Las horas de la tarde se le fueron entre Decretos y una absurda fijación con el esmalte encarnado de sus uñas. Cuando regresó pudo aparcar, sorprendentemente, en la segunda vuelta que dió a la manzana. Seguía sintiéndose bien, y tenía una estupenda lectura en la mesilla de su cama, y seguían gustándole sus pestañas y el ser tan ególatra; seguía sin soportar las faltas de ortografía y los errores de expresión, en cambio, seguía encantándole el olor a crema antiarrugas que desprendía su madre por las noches.

Menú del día.

Se llamaba Paqui. Estaba separada y tenía nariz de gancho. Su ex-marido era barrigudo y su hijo, un niño mariquitiqui. Su hija, por el contrario, una adolescente humilde con novios y coches, tenía el pelo largo.

Me gustaba su imaginación. Entretenía a mi hermana, de 5 años más o menos; distraía su atención con las revistas de publicidad de supermercados y la hacía reir.

Una noche era carnaval, su hijo iba disfrazado de spiderman, su hija iba al baile del "salón los delfines" y nos hacía tortilla para cenar.

Jugabamos a "te llamas lo que comes". Como a mi me gustaba mucho el arroz, era arrocera, como a ella le gustaba la carne, era carnicera. Entonces parí una brillante idea y dije: como a mi hermana le encanta la tortilla, es tortillera.

A Paqui se le estiró la nariz. Y sin más dilación me explicó que ese ejemplo no servía. Controlé mis impulsos e intenté razonar, yo no sabía que a las tortilleras no tenía porqué gustarle las tortillas y que evidentemente lo que les gustaba era otra variante de la alimentación.

Paqui a la cual recuerdo con especial cariño, fue una de nuestras niñeras.

Eso era amor.

Le comenté:
-Me entusiasman tus ojos.
Y ella dijo:
-¿Te gustan solos o con rimel?
-Grandes,
respondí sin dudar.
Y también sin dudar
me los dejó en un plato y se fue a tientas.

Á.González