Schiele y Panero. Sexe et sang et poétique

 

Schiele

Lloro frente a una vagina que escupe sangre infecciosa, que escupe vino a raudales. No hay por qué preocuparse, ni llamar todavía a la policía, Pedro Mata es tan sólo un vino. Aún así, Pedro Mata es como si me hubiera dado una hostia de la que fuera imposible toda recuperación. Al fin y al cabo, me he pasado la vida tragando hostias, dirigiendo palizas, porque debo ser el viento, debo ser el pedo en la sombra, debo ser nada frente a mi semejante, debo ser un excremento lamido por el culo de un perro, debo ser el culo de un perro contra el mundo. Debo estar solo en el suelo, pisoteado por los dedos de un hombre, aquel que me pide los billetes que no le doy por haberme dado por culo. Debo estar solo en la sombra, debo ser sólo una servilleta doblada por la mitad entre los dedos de un hombre, sirviente que está frente a mí al que llamo camarero o chapero: aquel que se frota contra mi ano y goza, o dice que goza, porque me da lo mismo. No sé lo que soy, pero es como si fuera un excremento sollozando frente a las rocas, y es como si fuera Edgar Allan Poe sollozando en el retrete, escribiendo perfectamente en el retrete acerca de las ratas y los hombres, acerca de esa miseria cruel a la que llaman Hombre, acerca del hombre miserable entre los dedos de un excremento que es empleado a título de brújula: intentando averiguar dónde estuvo el Hombre. Sólo soy la nada, presten atención, la nada que se va a llorar al recodo más apartado del camino, lugar más cruel que la desdicha, más cruel que el Hombre para el Hombre, donde estuvo el ser humano vestido de su faceta más sincera: agresor, solamente agresor.

Leopoldo María Panero

Papá, dame la mano que tengo miedo