Brussels Sensass

Aquí os espero.

Hännah vuela alto.

Desde bodas de fiambre, queremos desearte, Hänna, que el país vecino te acoja y que lleves más allá la tragedia de la vida moderna.
Con amor,

.HÉROES.

Conducía un camión lleno de dinamita por la Plaza Roja cuando se dio cuenta de que ya no había nada que hacer allí. Se acordó de la foto de Iggy Pop y David Bowie en Moscú. Trató de encontrarlos pero no dio con ellos. Así que comenzó a angustiarse y se angustió tanto que se despertó.
Le pregunté: ¿Qué coño pasa?
Y dijo: Nada, sólo era un sueño.
Después volvimos a quedarnos dormidos. Soñé que tenía una pistola de plata. Una pistola preciosa. Primero disparaba contra el tío que mató a Lennon y pensaba: eso está bien, pero después me ponía a dispararle a todo el mundo. Disparaba sobre los que iban de uniforme y me daba igual que fueran policías, carteros, azafatas o futbolistas. Sinceramente no sabía qué pensar al respecto. Cuando se terminaron las balas, tiré la pistola al suelo y eché a correr. Corría tan deprisa como podía, y podía correr realmente deprisa. Tanto que los niños temblaban en sus asientos cuando pasaba cerca de un colegio. Corría mucho más deprisa de lo que he corrido nunca despierto, dos o tres veces más. Cuando llegué a Moscú me puse a buscar a Iggy y a Bowie pero para entonces ya era viejo y estaba cansado. Un chico con una cazadora de cuero me dijo: Bowie ya no está aquí, se ha ido a Berlín, Iggy está con él. Hace rato ha venido tu chica, pero ella corría más que tú. Ya debe estar allí.
Después el chico se marchó y me quedé solo y empecé a comprender que todo era un sueño, desde el principio. Porque yo no podía ver en sus sueños y porque ni siquiera tenía chica.
Muchos años más tarde estuve en Berlín con ella y, a pesar de que es una ciudad jodidamente extraña. Contamos ángeles bajo la lluvia, saludamos a la gente del circo cuando ya se marchaban, compramos medallas a los desertores y yo me acordé de algo que decía Bob Dylan: " Te dejaré estar en mis sueños, si yo puedo estar en los tuyos".










Así comienza "Héroes" de Ray Loriga.

Cortesía de Güé.

El ángel Simón.

Ángela se quejaba porque se estaba descomponiendo, no le hubiera gustado verse en ese estado, créanme.
Cuando ya pasó una semana de nuestra desaparición, comencé a sentirme cómo si los gusanos que se comían a Ángela me comieran a mí también, pero no podía hacer nada para remediarlo, tenía los miembros entumecidos de permanecer tantos días sin moverme del frío suelo de mármol. Poco a poco mi piel se comenzaba a agujerear dejando al aire mis más íntimos rincones.
Y no es que yo sea muy escrupuloso, pero ya saben, uno siempre tiene sus miedos y recelos.
Al final, los temidos gusanos malolientes terminaron por comerse mi cerebro, se comieron cada uno de mis pensamientos, cada uno de mis recuerdos.
Resulta absurdo el afán de sabiduría que le da a uno en vida ¿No creen? Tanto querer aprender cosas, tanto subir a la cúspide de la cultura, tener un alto conocimiento sobre arte, música, cine… ¿Y todo para qué? Para que unos asquerosos gusanos devoren hasta el más preciado cuadro de Bacon, el más precioso poema de Baudelaire, o la más espectacular escena de Passolini.
A mí siempre me hubiera gustado morir incinerado, pero las trivialidades de la vida me hicieron que muera el día siete de noviembre del año 1995, y para colmo, devorado por unos amiguillos la mar de entrañables.
Al mismo tiempo que veía a mis nuevos amigos ponerse las botas, Ángela se levantó. Estaba perfecta, no tenía ningún agujero, ningún rasguño, ningún moratón de la paliza que le propiné días atrás. Estaba desnuda, me miraba fijamente, esperando que me pusiera en pie, y no se de dónde carajo saqué las fuerzas, pero me puse en pie y entré en su habitación y le di uno de esos vestidos tan coloridos que se había comprado en un mercadillo de la Toscana italiana. Yo cogí una camisa de su marido y unos tejanos limpios (mi ropa apestaba) y nos fuimos a respirar aire fresco y puro. Bueno, eso de puro lo discutiríamos por el camino porque necesitaba a gritos un cigarrillo, y Ángela me confesó que también.

¿Satisfechos?

ACTO I


ESCENA I
Grumión y Tranión

GRUMIÓN.- Hazme el favor de salir de la cocina, carne de látigo, que entre las cacerolas me sacas a relucir tus dicharachos. Vete de casa, que eres la ruina del amo. Por Pólux que, cuando estemos en el campo, ya te castigaré a gusto, si no me muero antes. ¡Sal, te digo, peste de la cocina! ¿qué haces ahí escondido?

TRANIÓN.- ¿A qué diantre viene que armes esta gritería aquí, delante de casa? ¿Es que te crees que estás en el campo? Aléjate de casa, vete al campo, ve a que te cuelguen. ¡Apártate de la puerta! ¡Ahí tienes! (le golpea). ¿Es esto lo que querías?

GRUMIÓN.- Pobre de mí, ¿por qué me pegas?

TRANIÓN.- Porque estás vivo.

Plauto-Mostelaria

Bodas de Fiambre abre una ventana al pasado para traeros a la decadencia de los tiempos modernos este pequeño fragmento, seleccionado a conciencia, de la obra Mostelaria del comediógrafo latino Tito Maccio Plauto -plautus(pies planos)-, que fue, según parece probado, un umbro nacido en la villa de Sársina a mediados del siglo III antes de Cristo.

Ennio Morricone does Henry Mancini (Pink Panther)

El temazo del día:





¡noparesdebailare!

Claritura monta.

Aprovechando la ausencia de las cabritas del norte, nos tomamos el derecho y permiso de mostrar en esta Bodallenadefiambres un pequeño montaje realizado por Clara dC. en el que, según ella misma describe, trata de analizar la obra de Francis Bacon además de las prestaciones de la luz, para acabar definiendo de una nueva forma mediante una animación, un espacio arquitectónico.







Óle esa hitana que sacó matrícula de honorrr.

Dada la intransigencia de la que mamamos, bodas de fiambre tienen el gusto de tomar represalias contra la barbarie.

¡Basta!

Que se apiaden de nosotros, hoy.

artificial.mente

Laodiaba tanto que me habría encantado contemplar el fracaso en cada uno de los pasos que diera. Quería que sintiera el abandono, el orgullo magullado, las lágrimas con el primer rayo de luz, en cada tic del segundero el lamento. Su corazón escondido, mudo, engañado, de mano en mano, estéril e inconexo, agrieteado, enfermo, desgarrado, dormido.

La odio tanto…Que en la soledad no escucho sus gritos.

La quería tanto que mis ojos miraban a través de sus ojos, sí y sólo sí, lo que tú quieras, haré lo que tú quieras. Lo que tú quieras, lo que tú quieras, lo que pidas. Yo te espero tumbada, entra y despiértame. Eres dueña, no me pronuncio, No muestro las cosas de ti que no me gustan, intento que me gusten, ¿no? pues silencio, asiento. No torcería tu sonrisa, no perturbaría tu tranquilidad, no habría amigos, no habría familia, No estaría yo.

La quiero tanto… Que sólo irradia belleza.

Problema que no existe no tiene solución.

Tortura de la mente.

MInuciosa.

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(Laura G.)

Collage! de Hanna Höch.